Ravens nest — @дневники: асоциальная сеть

URL

четверг, 30 сентября 2004

13:49

За полночь,

Кофе,

Сливки.

Пол сигареты.

Тишь.

Ветер синкопит сбивки...

Ты за стеною спишь...

Серая горка пепла,

Сердцебиенья такт.

Ночь, по часам, окрепла,

А за окном - не факт.

Слишком светло для дыма,

Слишком легко курить.

Чувствоват сон любимой,

И ненароком - жить...

URL

среда, 29 сентября 2004

10:13

Зависть и с(к)ука

Читаю «Трансатлантический роман», и тихо сгораю от зависти. Пришло Бовуар письмо из Стокгольма с просьбой написать статью для местой ведущей газеты. Посулили гонорар не малый, ибо Бовуар как раз находилась на пике славы. Она согласилась, но попросила завести для нее местный счет и деньги перечислить в местной. Статья была написана, деньги перечислены. Бовуар подумала, подумала, да и отправилась в Швецию. На вырученные деньги еще и в Датское королесвство заглянула. А почему нет?

Через месяц поступает аналогичное предложение от Лондонского журнала. И снова местный счет. Местная валюта, благо ехать всего ничего, ла-Манш пересечь и вот оно. Бовуар хватает под мышку Сартра и вперед. И ее, и Сартра в Англии людят и холят, ибо она просто известна, а сартровские пьессы во многих местных театрах. Две недели Британии, Шотландии, и даже Ирландии, хотя ни той, ни другому не понравилось…

Через месяц аналогичное предложение из штатов…

И так далее. В перерывах она встречалась с Камю, только что отхватившим Нобелевку за «Чуму», Жаном Кокто, великим поэтом-педерастом, Вианом и многими другими занятными личностями… Иногда писала, да так, что книги были известны не только в Париже, хотя трансцендентализм уже пошел на спад. В силу входил проамериканский скептицизм. Америку все поголовно не любят, но все поголовно читают. Виан играет джаз, несмотря на болезнь сердца. Социалисты объявляют себя противниками как коммунистов, так и антикоммунистов. Париж кипит, отъедается после военной голодовки. Бовуар живет то в маленькой квартирке рядом с Сен-жермен-де-Пре, то в пригороде… И изредка скромно жалуется на скуку…

Блять, ну как же мне хочется по настоящему поскучать… Со местным счетом в местной валюте!

URL

вторник, 28 сентября 2004

16:22

Улыбнись мне кошкой каштановой,

Забирись на руки.

Грейся,

Расставайся

И ищи за ново,

Плачь навзрыд

И до слез смейся.

Пусть пурга, не твоя,

Гумилевская,

На цветаевский снег падает,

Я не он увы,

Только тезка я,

Да сравненье твое,

Радует.

Я курю как всегда в форточку,

Ты идешь и глядишь издали,

Завернувшись в свою

Кофточку

Чтобы золота –

Не увидели.

Я и имя тебе

В просини

Попытался найти,

Пусто там.

Так и быть тебе

Осенью.

Я курю…

И вдвоем

Грустно нам…

URL

13:00

1. Вчера засиделся за полночь, несмотря на перспективу вставать в 6.30. Жена уже спала, решил втихаря покурить на кухне. Открыл окно, там маскитная сетка. И вроде, что такое сетка? Нитки и дырки сплошняком. Тем не менее за нее попадала только часть дыма, причем не большая, остальное оставалось в квартире… Вот и с людьми так – у каждого своя маскитная сетка, и как ты не пыжься, из того, что ты им пытаешься донести, они воспринимают только часть, кто-то больше, кто-то меньше, но абсолютного понимания не бывает. Хотя, может дело в том, какие ты сигареты куришь… Образно, разумеется.

2. Отлично вчера поработал. Не только готова новая глава, но и поностью продумана концепция весчи. Не сильно оригинально, но мне интересно работать в этом направлении. Уже часм этак к двум дошло, что нужно вводить не две сюжетные линии, а три… в результате еще час работы со схемой. Аж в глазах мурашки пошли с недосыпу, но такого удовольствия давно не испытывал. Не приходится себя уламывать сесть за комп и не лезть в интернет, не играть в Готику, а работать. Наверное, с прошлой осени так не работалось активно.

3. Учусь на собственных ошибках, как настоящий идиот. Но пожалуй не тому, чему учат, как водится у настоящих идиотов. Скорее, учусь выбирать тех, кто не будет учить, а примет все как есть. Остальным просто не надо мешать, в конце концов, и тараканы и потомки великих кровей имеют право на существование в отведенных ими же самими ареалах и резервациях.

4. С удивлением обнаружил способность реагировать на оскорбления совершенно посторонних людей. Позже выяснилось, что как такового оскорбления не был, и тем не менее. Меня пугает несработка толстокожести. Может, зря пить бросил?

5. Ночь была безумно красивая. Но хроеновый из меня писатель, потому как описать это просто не сумею не испортив… А про фотоаппарат и не вспомнил, кретин.

6. Два диалога, поднявшие мне настроение:

По радио:

Стилавин: Как провели время?

Бачинский: Полтора часа безудержного секса.

Стилавин: Полтора часа учитывая поездку на метро?

В метро:

Бабуля: Сынок, ты б потише музыку свою сделал, а то сосредоточиться не могу.

Парень: Да пожалуйста…

Бабуля: Да не выключай. Совсем-то без музыки скушно.

Парень: Да там тяжелая музыка, вам не понравиться.

Бабуля (внимание!!!): А по мне хоть Дип Перпл, лишь бы трещала.

(давился!!!!) Бабуле лет этак под семьдесят, стандартное пальтишко и сумка на колесиках.

7. С каждым днем осени все меньше… Слава Богу.

URL

понедельник, 27 сентября 2004

11:12

Осенний суахили.

Снова кофе и дождь,

Суахили забитых проездов,

Бовуар и блокнот,

Два десятка хороших стихов...

У дворовых котов -

Ничего кроме грязных подъездов.

Почему ж я завидую

Доле дворовых котов?

Тихо шепчет асфальт

Под ногами промокших прохожих,

И в его незнакомых,

(И все же знакомых!) словах,

Снова слышется шепот

Танцующих мганг чернокожих,

В переполненных шепотом

Древних кенийских горах...

Сквозь сентябрьский ливень

И грустное золото Свана,

Сквозь троллейбусный клекот

И черное зеркало луж,

Долетают обрывками

Песни далекой саванны,

И магический танец охотников

Знающих буш.

И не важно какими

Раскрашены красками даты,

Не имеет значения

Каприз часовых поясов,

Мне дворовые кошки,

Холодных подъездов солдаты,

Перескажут легенды

Своих камышовых котов...

URL

09:21

Мелочь...

В эту пятницу, в возрасте 56 лет, умерла от саркомы легких величайшая женщина 20 века Франсуаза Саган. Умерла улыбаясь...

Кто-то на готике сказал мне, что лучшие как всегда уходит. Да нет, все уходят, я, ты, она, все. Просто лучших замечают... Без них одиночество становится заметнее, ощутимее... И вот я тут подумал, а не состоит ли смысл жизни в том, чтобы хоть кто-то заметил ее обрыв? Вроде бы мелко, с одной стороны, а с другой... я бы за такую мелочь очень многое отдал...

URL

вторник, 21 сентября 2004

13:50

Подари мне осень: парой слов,

Парой взглядов удержи на грани;

Лапами ржавеющих мостов,

Оторопью приручЕнной лани...

Подари мне осень. Парафраз...

Голоса грачей прощальным фоном...

О себе напомни в сотый раз

вырванным из книжки телефоном...

Подари мне осень. Тишина:

Злая, недоверчивая, лисья...

Лишь горит надеждой синева,

И - костром сорвавшиеся листья.

URL

10:50

"Акутогава" - слово на заборе...

Четвертый день пытаюсь уловить

Намек на унисон в собачьей своре...

Тебя пытаюсь этим удивить.

Пытаюсь раскачать твои качели,

Шучу банально, ерничаю вновь,

Шепчу:"Булгаков, Байрон, Ботичелли..."

Ловлю твою остывшую любовь.

Ты улыбнешься... Просто штиль на море.

Такая же чужая, не моя...

"Акутогава" - мелом на заборе,

И не осталось места для меня...

URL